cempasúchil xochitl

Sixtyniner by Boards of Canada

     borrador:

     todas las libertades están íntimamente relacionadas porque todas tienen su raíz en esa facultad sobrenatural del hombre que quiere hacer. tomemos en cuenta, por ejemplo: la libertad condicional, que es la que se concede a los penados en ciertas condiciones: declarar una república independiente en el siglo xix, reclamar para la razón de cada individuo independencia absoluta de todo criterio sobrenatural o escribir situaciones dramáticas bien definidas, con versos fáciles y ritmos variados: comparémosla, ahora, con con la libertad vigilada, caracterizada por la vigilancia especial a que queda sometido el delincuente: el inculpado no puede cultivar, crecer o morir mientras no haya la autoridad competente observándolo. en ambas libertades —opresivas, paradójicamente— el ser humano tiene intención de hacer. lo mismo sucede con las libertades menos restrictivas, como puede decirse de la libertad de enseñanza, que supone no solo la libertad de enseñar, sino también de aprender, prolongar la vida por medio de la hechicería y vivir mejor. en todo caso, el hombre pretende seguir haciendo.

     y pensé:

     yo quiero hacer.

     yo quiero escribir, madre.

     y creo que es tonto porque es lo único que quiero hacer.

ya no creo en la bondad de las empresas bélicas.
no puedo creer en el valor esquemático y frívolo que propugnan príncipes y
gobernantes.
desconfío de vínculos de sangre e ignoro la tutela de los dioses.

soy un descreído.

tiro al bote de basura mi nacionalidad de carnet, mi nombre y usos y
costumbres.
soy ciudadano del cosmos.
enarbolo la compasión, el deber sagrado hacia huérfanos e indios
y mendigos calcinados.
me afirmo sobre el principio de justicia ‘trascendente’, igual para ti, para mí,
para ellos.
estimo el trabajo manual en sí (el trabajo para sobrevivir).
estimo la sinceridad, la fe, la valentía.
propongo que cada quien escriba con su abecedario,
que cada quien dibuje su propia teogonía.
proclamo la consciencia de los derechos individuales, humanos, universales.
proclamo la inconsciencia de los sueños.
proclamo los sentimientos que nos unen a las personas, a los árboles, a las
nubes,
la búsqueda de la poesía, de la única voz.

     quiero introducirme en los principios de la cábala y del orfismo y de la lengua f. yofo nofo quifieferofo ser-fer cofomofo ufunafa somfobrafa. pensé: pocos pueden comprender que alguien tome la repentina y abrupta decisión de quemar las naves, de capitanear un barco hundido. esa libertad de destruir la supesta libertad.
     otra vez en abstracción, me pongo a numerar delitos contra la libertad

          1.- coacciones
          2.- descubrimiento de secretos
          3.- libertad
          4.- derechos individuales
          5.- constitución
          6.- violaciones (rape)
          7.- culto
          8.- libertades imaginables
          9.- ser ‘hombres’
          10.- efectos erosivos en la atmósfera
          11.- girar alrededor de la tierra
          12.- transmitir lombrices
          13.- la anhelada libertad perfecta y completa
          14.- latín vulgar

     que le digo, despacito, a mi mamá, para que entienda algo que yo todavía no entiendo. ella no alcanzó más que a verme como se ve a un tonto en el teatro.

     tonto, me dijo.

     yo no respondí.

     después me voy a la sala y enciendo la televisión y en la televisión hablaban de los cuerpos de 52 migrantes encontrados en el desierto. migrantes en las noches del desierto a menos nueve bajo cero y mediodías a más de cuarenta y dos. más de cien kilómetros a phoenix y más de ciento treinta y dos hacia tucson desde la frontera mexicana. tres o cuatro días cruzando llanuras piedras bajo las alimañas veneno rosa de la deshidratación (trece litros de agua al día) labios secos la bocanada negra de la muerte. y se quedan ahí. o ahí los abandona el pollero. y ahí mueren. latinoamericanos perdidos en medio de la nada de la nada del polvo de aproximadamente trescientos veinte mil kilómetros cuadrados de puro desierto.

     luego me levanté.

     saqué la ropa de la lavadora y colgué la ropa de la lavadora y luego planché mi uniforme y lustré mis botas y organicé las cosas —una calculadora, una engrapadora, un calibrador y mi credencial— para el trabajo de mañana.

     miré el reloj: 12:05. todavía me daba tiempo para un cigarrillo.

     aurelia estaba en el baño y cagaba o leía o dormía. yo salí al balcón. prendí el cigarro. aspiré. exhalé cáncer congénito y cerré los ojos.

     cuando entré a la casa aurelia ya estaba dormida y las luces apagadas. caminé con sigilo, como un gato que es un ladrón, para no despertar a nadie. luego me senté en el sillón.

     y me dormí.

                    si esto resulta ser un poema
                    entonces tengo mucha mucha suerte
                    no por repetir las palabras x número de veces
                    sino por encontrar un ritmo que sea propio y que sea lindo
                    al oído de tu caracol.

algo +

piensa en todo lo que te he dicho

reflexiona sobre tu vida

suerte

sobrevive

Dios.

Posted: 53 minutes ago
sanghokim:

Vase with Roses, Van Gogh

ojalá esos recuerdos
en mi ensoñación
como signos de vos
o desamparos del mundo:

sean formas del amor

Posted: 54 minutes ago
tierradentro:

“Fishing Boats on the Beach at Saintes-Maries”, 1888, Vincent van Gogh.

desayuna sopa instantánea
enciende el televisor y mira que no hay nada dentro de él
lo apaga
sale al balcón y respira un poco de aire fresco
que es humo
y pequeños pedacitos de hielo seco
salta dos escalones
y pronto baja todos los pisos del edificio
abre y cierra una puerta
sale a la calle
regresa el camino andado
subiendo las escaleras
entra al departamento
ha olvidado la lista del mandado
baja de nuevo
cruza una avenida
se dirige al mercado
donde comprará legumbres
carne
tortillas
azúcar y café
después toma el primer camión que lo lleve a buenavista
pero baja antes
en revolución
quiere andar
echarse los ojos de las prostitutas desmañanadas
y de los cafishios y andar
por la acera
pequeñita
hasta la biblioteca vasconcelos

casi no hay nubes
casi no hay cielo
ni sol

por la tarde tendrá que volver a salir
para fijarse en el precio
de unos cursos
de creación literaria
que probablemente
no podrá pagar

él es feliz
así

Posted: 57 minutes ago
tierradentro:

“Evening Landscape with Rising Moon”, 1889, Vincent van Gogh.
#themooninart
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